"O efeito Kevinho e MC Paiva", por Vera de Melo

Estou no Sol da Caparica e há uma pergunta que me fica na cabeça enquanto vejo milhares de adolescentes cantar, aos gritos, músicas de Kevinho e MC Paiva.

Não é propriamente a qualidade literária das letras que explica aquele fenómeno.

Há palavrões. Há sexualização. Há referências a dinheiro, carros, álcool, sexo e estatuto. Há letras que apresentam mulheres sobretudo através do corpo e do desejo masculino. E, em alguns casos, encontramos mensagens claramente machistas.

Então, porque é que têm tanto sucesso?

A psicologia ajuda a perceber.

Na adolescência, o cérebro está particularmente sensível à recompensa, à novidade e à aprovação dos pares. E poucas coisas são mais recompensadoras nesta idade do que sentir: "eu pertenço aqui".

Quando milhares de adolescentes cantam exactamente as mesmas palavras, dançam ao mesmo tempo e filmam aquele momento para as redes sociais, a música transforma-se num código de pertença.

Não é preciso que a letra seja profunda.

É preciso que seja reconhecível.

É preciso que tenha um ritmo que fique no corpo, um refrão fácil e palavras que provoquem alguma coisa.

E os palavrões provocam.

O palavrão pode transmitir transgressão, irreverência, desafio às regras e uma sensação de liberdade. Para um adolescente, que está precisamente a testar fronteiras e a construir autonomia, isso pode ser extremamente atractivo.

Existe ainda outro fenómeno psicológico: aquilo que é proibido pode ganhar valor precisamente por ser proibido.

Uma criança cresce a ouvir adultos dizerem: "Não digas isso."

Depois chega à adolescência e descobre uma música em que milhares de pessoas estão a gritar precisamente aquilo que lhe disseram para não dizer.

Há uma sensação de poder nessa transgressão.

E depois existe a questão do machismo.

Ouvir uma música machista não transforma automaticamente um adolescente numa pessoa machista. A adolescência é uma fase de experimentação de papéis. Um adolescente pode cantar uma letra sexualmente explícita, agressiva ou provocadora sem ter consciência crítica sobre aquilo que está a reproduzir.

Pode estar simplesmente a divertir-se, a imitar os amigos, a procurar aprovação ou a gostar do ritmo.

Mas isso não significa que as mensagens não tenham impacto.

A repetição importa.

Quando uma determinada representação aparece vezes suficientes, pode começar a parecer normal. Se as mulheres são repetidamente descritas como corpos disponíveis, objectos de desejo ou troféus, enquanto o homem aparece associado ao dinheiro, poder, conquista sexual e estatuto, estamos perante modelos de género que merecem ser questionados.

Não porque uma música vá "estragar" um adolescente.

Mas porque aquilo que consumimos também participa na construção das nossas referências.

E há uma coisa ainda mais interessante.

Muitos adolescentes não estão necessariamente apaixonados pelo conteúdo da letra. Estão apaixonados pelo que acontece quando a música toca.

Estão com os amigos.

Estão num festival.

Estão livres.

Estão a dançar.

Estão a sentir-se mais velhos.

Estão a ser vistos.

Estão a viver uma experiência que amanhã será uma memória.

É por isso que, às vezes, a música importa menos pelo que diz e mais pelo que permite sentir.

No fundo, Kevinho e MC Paiva conseguem tocar em vários ingredientes particularmente poderosos na adolescência: pertença, identidade, transgressão, sexualidade, estatuto, liberdade e reconhecimento.

E o festival amplifica tudo.

Uma música ouvida sozinho num quarto não é a mesma coisa que uma música cantada por milhares de adolescentes, de braços no ar, enquanto os amigos filmam, riem e partilham.

O cérebro associa aquela música à emoção daquele momento.

E é assim que uma canção se transforma numa memória.

Talvez seja também por isso que os adultos muitas vezes não percebem o fenómeno.

Ouvimos a letra e pensamos: "Mas isto não diz nada."

Eles podem estar a ouvir outra coisa.

Podem estar a ouvir pertença.

Podem estar a ouvir liberdade.

Podem estar a ouvir a possibilidade de, durante três minutos, experimentar uma versão mais irreverente, mais adulta ou mais transgressora de si próprios.

E é precisamente aqui que os adultos têm uma oportunidade.

Dizer "essa música é uma porcaria" dificilmente cria pensamento crítico.

Pode criar apenas uma discussão.

Perguntar "porque é que gostas disto?" pode abrir uma conversa.

"Gostas da música ou da sensação que tens quando ela toca?"

"Se alguém dissesse isto a uma rapariga na vida real, acharias engraçado?"

"Porque é que o homem aparece desta forma e a mulher daquela?"

"Se trocássemos os papéis, continuaria a parecer-te normal?"

Estas perguntas são muito mais poderosas do que simplesmente desligar a música.

Porque educar adolescentes não é impedir que ouçam tudo aquilo de que não gostamos.

É ajudá-los a perceber aquilo que estão a ouvir.

No Sol da Caparica, entre palavrões, beats, corpos a dançar e milhares de vozes a cantar as mesmas palavras, há uma oportunidade extraordinária para observar a adolescência.

Eles não estão apenas a ouvir música.

Estão a experimentar liberdade, pertença, identidade, sexualidade, transgressão e reconhecimento.

E nós, adultos, temos uma escolha.

Podemos ficar indignados com as letras.

Ou podemos aproveitar para perguntar:

"O que é que esta música está a ensinar-te sobre ser homem, ser mulher, desejar, conquistar e ser desejado?"

Porque a música acaba.

Mas as ideias que repetimos muitas vezes podem ficar.